Pingas

Sgúbian-se pingas  de l rogaço

quando te penso.

Seran lhágrimas

que se scalabaçórun an caídas repentinas,

ou seran pingas de chúbia,

ou seran pérolas d´ourbalho?

Descanso ende las penas,

las manos cansadas,

 grietas que hán-de amerosar,

coscurones de bidas  a zlir,

tiempo d´ourgéncias a passar.

Yá l outonho se stá a scapar…

I you que fujo de eimbierno cumo diabo de la cruç!

Yá las fronças s´ampéçan a drobar,

yá las ganas se debélgan,

 yá l querer a las bezes s´angaramona,

yá las fuorças maréian a barimbar…

Sigura ls minutos a las golfiadas que dan l tempeiro!

Prende las horas para que la jeira te rinda!

Apeia ls dies para que l´ampreitada seia lharga

anque la soldada nun te seia paga!

Sgúbian-se pingas de l rogaço

 quando te penso.

Acubro semientes,

 sprança de muolo

bencida que seia l´ambernada…

Un poema feito an farrapos

Yá l Outonho bai alto, las carbalheiras amarelhadas i a la nuite l Siete Streilho a parecer mais loinge por tan temprano l die s´ir. Ando a quedar ancarambinada mesmo antes de ls pingones se colgáren de las nuites, antes mesmo de l aire de la Senábria me chegar a las bentriscas de la cortina.

Chubi al cabeço, adonde las bistas que se sténden son meneio de saia de ruoda de carro, al beilar de la moça, mais parecendo berbonta a arrebentar primaberas. 

Santei-me na piedra, mirei al redor, resfolguei palabras que madrugada fuora mos nacien na punta de ls dedos, ne l fondo de ls bersos, na magie de ls nadas que mos fazien rir. Santei-me i frimei ls pies na tierra burmeilha a cheirar a mofo, a quedar sbranquenhada a las pormanhanas, a quedar cansada a las tardes de  spera, un eimbierno a amedruncá-le la sprança, ls pies cansados, las piernas fries, l temielho mortiço, l´oulor perdido, la soudade a doler, l trampo a tremer, la nubre a medrar, l cielo a anobelhar.

Rien-se tanto ls bersos antes de l poema se fazer an farrapos!

Nien la jaqueta quedou anteira: am pormeiro, las mangas.  Çcusido l forro, fúrun perdendo registença. Zlírun-se. Abríran buracos que nien trasgas. Apuis las frentes dórun de si, las cuostas sfilarpadas, de tan sfilarpadas, deixórun las sartas salir. La camisa fui perdendo botones , l aire antraba, l recio gelaba.

Sigura cun fuorça! Deixa al menos que nun se te báian la camisa de drento i las ciroulas!

Porra! Porque habie de l poema quedar an farrapos, se ls bersos mos fazien dar tanto la risa cun la risa que las sues palabras dában!? Cascaradas nacien, madrugada fuora, na punta de ls bersos.

Sigura bien frime! Sigura ls miotes!

Chubi al cabeço, santei-me na piedra, mirei al redor a saber de la urze, de l temielho, de l poema…

Cuntigo digo-me you mesma!

Quando me digo cuntigo,

ye cumo nadar nas augas lhimpas dun ribeiro,

 mexer las piernas sien alboroto

 para que las augas nun s´antrúbien,

l cantar de ls paixaricos nun se atelundre,

las xardas béngan a cascalhar a las mies manos,

me fágan cuçquinhas

i tu lhéngua mie,

cun palabras me béngas a atamar la risa.

Deitada  nesse ribeiro, subre l cielo,

beio l cielo rial porriba,

azul anfenito cun castielhos brancos

adonde bou screbindo

cun tinta azul que del sorbo.

 Assi me quedo.

Palabra atrás de palabra

que tu me bás ditando,

ourquestra afinada de letras,

sensible  sonido,

acumparada  antoaçon,

musica de palabras que me arrólhan,

me fázen beilar por drento.

Ua nubre yá stá chena.

Passo par´outra.

Ua partitura acabada.

Bira-se outra fuolha.

Mais un biolino a fazer que chora,  

reissenhor na punta dun galho de salgueiro

mais sonidos, mais palabras,

mais cantares d´outros paixaricos,

l´auga a correr,

l sangre a calcer,

las palabras a nacer.

Mais xardas a spreitar l miu cuorpo znudo,

you screbindo l cielo, deitada subre l cielo,

ribeiro d´augas cristalina de palabras,

cuntigo.

Un airico sacude las nubres,

las palabras bénen bolando an correlina,

fázen cachoneira al chegar,

ajéitan-se,

tóman l sou lhugar,

arríman-se an scaleiras,

sbarrúlhan-se,

tórnan-se a ajeitar,

uas bezes son de seda,

outras bezes cantarie  

i tierra an carambina.

Cuntigo  digo-me

 you mesma!

Poesie

Poesie ye fuorça

 que mos sal de las antranhas

cumo se fusse an pariçon

 i l nuosso bientre mar brabo

 an rebentaçon.

Poesie ye coraçon spartiçado,

ye alma ferida,

ye zancanto

traiçon.

Poesie ye amerosura,

 nobielho de seda,

 manelo de amisade,

 filo trocido an denidade:

 nun se parte nien çfila,

 nun se rinde nien se anuola,

 panho tecido que mima,

eiternidade.

Poesie ye amor,

ye paixon que splude i fire,

ye risa, ye pranto

milagre de la natureza

nua flor que stá a abrir.

Poesie somos nós todos

quando spargimos bundade.

Poesie habie de ser l mundo

se nun le dolisse tanto…

Outubre cun gusto a Agosto

Quando te miro  Outonho

An Outubre dourado

Nisquiera se me lhembra

Que stá l Berano acabado.

Bén-me l cheiro a marmelos

Sorbo l doce de l mosto

Yá se passou Setembre

Mas sabes-me a Agosto.

Mas quando por ti entro

I beio ne l termo

Las fuolhas burmeilhas

Adreitos al chano

Siguro la lhuç

Por frinchas de soudade

Que me ben de l Berano.

I se me pongo a tembrar

Feturando l Eimbierno

Agarro-me a Outubre

Pensando an Nobembre

Aparo las fuolhas an mandil abierto

I fago un nial de las mais queloridas

De las mais dóndias i mais çtemidas

Para que nun me déixen gelar.

La serenidade de tierra aricada

Tiempos houbo que nada bie de tanto bibir a fugir. Fui esse fugir que talbeç me tenga cargado l cuorpo de maleitas, la piel de aricadelas, ls oubidos de cera, la alma de cotras secas i piteiras.

Quedou-me esta manha de querer andar depriessa, que nun ye agora mais que manha, puis que ls carcanhales nun ándan a la miesma mecha que la cabeça i até mesmo la cabeça a las bezes yá le diç, tente nun caias, porque se te drobas, carcanhal de mil demonhos, las sartas puoden-se zanfilar

i apuis ye l cabo de ls trabalhos.

Apuis apanhei este modo de mirar pa las cousas i sorber ls sonidos que de todos ls sítios me chégan. Quien habie de dezir que cun aquel fugir apressiado dun bibir an correlinas de carros, habie de deitar ls sentidos neste xaragon dóndio de sonidos de la nuite, nuite de silêncios, adonde ls grilhos, l moucho, ls chocalhos i l berrar de ls cordeiricos a saber de la teta, las mais cun las tetas cun apuiadura, muortas por que le tíren aquel anchaço, l perro a amedruncar las raposas, chégan para anchir este termo, ourquesta sien mestre?!

Apanhei esta manha de scuitar la manhana, de seguir ls quelores cun que l cielo se bai pintando apuis que l´ourora sperta i l sol sfrega ls uolhos inda drumenhuco. 
Ls paixaros sbolacéian nas árboles, uns mais atrebidos abáixan a la tierra a ber se hai nabina que inda nun stéia nacida i dan cabo de las nabiças spaixaracadas a pedir ua auguita.

Inda mal spertei de la borracheira de ls sonidos de la nuite, yá la manhana me persenteia cun outros sentires. Depriessa l rei de la lhuç me acubrirá toda, me secará inda mais la tierra aricada, me cegará ls uolhos, me secará la boca, me anubrará l sentido. Será outro die calente i bien caliente…

Outra nuite i outra ourora hán-de chegar para me arrolháren an sous braços…

CUMO QUIEN PICA UN PALO 1

Aguço l lhapç i ampeço a picar un poema.
Azimbro cun el para fuora de la jinela. 
Nó, nun fui l lhapç, fui l poema.
De lhapçs yá só gusto para zenhar. Un retrato, ua bista a negro i branco, un risco na raiç de las pistanhas, un risco al redror de ls beiços mais scuro que l baton para parecéren mais chichudos i las palabras me béngan mais anrebulhadas an seda.

Para screbir, bonda-me un cielo lhimpo, ua nuite scalretada. Miro i bou screbindo l que me dá la gana. Screbir ye ua cousa tan natural cumo mejar na baleta un atrás de la touça: quando dá gana... Se nun se meija, queda un tan ampena que quando apuis se bai a la retrete yá un ten que apertar las piernas, missagras de las partes bien citradas para nun ir pa l chano de casa,i, a poulicos a poulicos alhá se bai a çcargar l que staba ambarronado.

Cun l screbir passa-se l mesmo. 
Scribe-se an qualquiera sítio. Bonda un salir a campo cun las palabras i eilhas cascálhan, dan brincos i, se un nun las solta, ampeçan a poulicos a poulicos para ber se ténen alas i se se ban.
Un poema puode-se screbir nua óndia qu´arrebenta na praia i apuis apanha-se anrebulhado an charrascas i granicos de arena. 
Nua nubre cargada d´auga i, assi que ampeça a chober el ampeça a saltar cumo ls sapicos nas atronadas de Agosto.

Chama-se cumo quien chama ua polhada i la pita a quemer, e ende ben el a quemer a la nuossa mano.

Hoije botei l poema jinela fuora i agora, assi que sali a la ruga, stá a mirá-me de la Senábria...

Scribe-se un poema cumo quien pica un palo ou meija na baleta. Quando a el le dá la gana...